Paris
respirait mal sous son ciel de plomb. La neige tombait à gros
flocons et la ville revêtait son manteau d'hiver. Les feux
régulaient les flots nerveux, les néons guidant les passants comme
la nouvelle cartographie des nuits humaines. Les gens couraient à
découvert ou sous le paradis d'un parapluie pour deux. Dans le
ronronnement de la ville assoupie des sirènes de police zébraient
la nuit et les gyrophares des véhicules hurlaient l'urgence sous les
flocons tourbillonnants. La station Filles du Calvaire était
bouclée. La neige épaisse donnait au Cirque d'Hiver un air triste
que les premières lueurs du jour ne parvenaient à dissiper.
Le corps
avait été découvert par l'employé qui levait le rideau de la
station. Comme pour les victimes précédentes, la jeune fille était
blanche, cheveux noirs. Comme les autres, elle n'avait plus de
visage, remplacé par un masque de Blanche-Neige. Ses seins avaient
été tailladés, sa poitrine ouverte, le cœur arraché. Son thorax
tout entier n'était plus qu'une plaie béante, mais les
meurtrissures étaient propres. La robe que portait la victime était
vierge de toute goutte de sang. Une pomme à l'arsenic avait roulé
au bas de l'escalier.
Les
légistes s'affairaient et les agents fourmillaient sur la scène de
crime, comme autant de larves se gavant des tissus morts de la
défunte. C'était la quatrième victime en trois mois attribuée au
« tueur de Blanche-Neige », comme l'avait surnommé la
presse. L'inspecteur dégueula toute la bile de sa nuit blanche
lorsque le doc releva le masque sur les chairs à vif du cadavre. Son
regard noir et mort fixait la toile percée des étoiles de la nuit.
- Bordel,
que quelqu'un lui couvre les yeux !
Les
portes s'ouvrirent sur la cour intérieure. La voiture s'engouffra
dans l'étroit passage. Les pneus crissaient sur le gravier enneigé
et s'immobilisèrent. La neige tombait toujours au petit jour et
Ellen courut jusqu'aux escaliers, son manteau tenu à bout de bras
au-dessus d'elle. Elle enjamba les quelques marches et fixa son
regard noir dans l’œil froid de la caméra. La porte s'ouvrit.
Elle entra.
Ses
talons claquaient sur la vieille pierre. La fée électricité
embrasa les chandeliers et la silhouette d'Ellen se dessina sur le
miroir mural qui ornait le vestibule. L'éclairage s'intensifiait et
ses traits se dévoilaient en reflets sur la surface lisse de la
glace. Elle admira cette jeunesse étalée à la une de la psyché,
sa peau dorée, sa chevelure mordorée qui descendaient à la
conquête de sa nuque et rebondissaient sur ses épaules, ses lignes
parfaites, tranchantes comme une lame dans le fourreau de sa robe.
Elle
monta les larges escaliers qui menaient à l'étage. Elle avait
retiré ses chaussures et ses pas s'enfonçaient dans l'épaisse
moquette rouge. Elle entra dans le petit salon, les lampes
s'allumèrent mais d'un claquement de doigts elle replongea la pièce
dans la lumière magique du jour naissant. Elle jeta négligemment
ses gants sur le dossier de la chaise du bureau, se dirigea vers le
bar, se servit un grand verre de vodka qu'elle avala d'une traite
avant de se servir un nouveau verre. Elle marcha vers la fenêtre qui
donnait sur le jardin, l'ouvrit malgré le froid et fuma une
cigarette. Assise sur le rebord, savourant sa vodka à petites
gorgées, elle était une ombre découpée sur le monde extérieur.
Ellen se
leva et s'installa au bureau. Elle saisit la tablette numérique et
l'installa sur un pied en cuivre finement ciselé qui lui donnait
l'apparence d'un miroir ancien. Au bout d'un instant son reflet
apparut sur l'écran. Une légère fêlure zébrait le coin gauche en
haut du visage.
Le reflet
d'Ellen se brouilla et, encadré par une épaisse chevelure noire,
apparut le visage un peu grave d'une jeune fille à la peau
extrêmement pâle et aux lèvres écarlates. « Blanche ! »
Le reflet
extrapolé à partir de la photo d'une petite fille de douze ans.
Ellen fixa son joli minois de longues minutes pendant que ses doigts
parcouraient son propre visage. Elle pouvait sentir les premières
rides sur son front ; du pouce elle palpa le léger renflement
sous ses yeux. Elle caressait ce que sa vue lui occultait. La
jeunesse qui avait déployé ses ailes en elle, s'était envolée ne
laissant qu'un cocon vide pris dans l'ambre du temps.
Elle
caressa lentement ses lèvres chargées de rouge. Ses doigts
descendirent, jusqu'au menton, puis le long de son cou, jusqu'à la
naissance des seins. Elle pouvait sentir les distorsions du temps
dans le relâchement de la peau. Elle se leva et fit pivoter le grand
miroir sur son châssis en fer forgé. L'espace d'un instant elle
crut voir les outrages du temps faits à sa beauté, ses cheveux
devenus blancs, avant que la surface ne polisse son reflet.
Ellen
alluma une cigarette qu'elle posa dans le cendrier et demanda à
l’Intelligence Artificielle de lancer Nach-6. Elle avait conçu ce
programme il y a presque un an. C'était une appli pour tablette,
smartphone qui transformait les écrans en miroir, où les reflets
pouvaient être retouchés en temps réel. Un énorme succès
commercial. Elle laissa son regard vagabonder vers le feu de
cheminée. Il y a trois mois elle avait injecté dans le code source
quelques lignes qui changeaient les écrans en glaces sans tain.
L'ombre d'Ellen, déformée par le mouvement incessant des flammes,
dansait sur le vaste plafond orné de stucs dorés et de fleurs
d'humidité.
Sur la
psyché pivotante, l'image d'Ellen se brouilla et apparurent les
traits délicats d'une jeune femme de dix-huit ans à la peau blanche
et aux cheveux noirs.
Sait-elle
seulement que son père est mort ? Lorsqu'il est parti avec
elle dans l'ambulance... je savais que je ne le reverrais plus !
Il aimait sa fille et elle le lui rendait bien. Il s'était occupé
d'elle à la mort de sa mère, quelques semaines après
l'accouchement. Elle avait cinq ans quand je suis entrée dans leur
vie. J'ai cru trouver ma place, mais cette petite pimbêche occupait
de plus en plus d'espace.
Ellen se
retourna vers la tablette et fixa le regard inexpressif de l'I.A.
Je
n'ai pas revu John pendant six longues années. Puis, il y a un peu
plus de trois mois, quelques jours seulement avant sa mort, il... Il
n'avait jamais répondu à mes courriers. Mais ce jour-là, de
passage à Paris, il accepta de me voir.
Il
vous a fait du mal, ma Reine.
Il
m'a dit que j'étais folle... Il a osé dire que Blanche était
morte ! Je sais qu'elle est vivante, qu'à l'époque il est
parti pour s'occuper d'elle. Et trois jours après notre entrevue,
le jour anniversaire de la soi-disant mort de sa fille, il se
suicidait.
Ellen
tira la chaise du bureau devant le grand miroir de façon à pouvoir
s'asseoir en s'accoudant sur le dossier. Elle sentait la chaleur des
larmes dans le sillon de sa détresse, mais son reflet, lui, ne
connaissait pas la tristesse. Elle étira la photo pour qu'elle
occupe les trois-quarts de la surface réfléchissante. Le portrait
vieilli de Blanche n'était plus qu'une vignette collée sous la
fiche de Zoé Valdèz. Étudiante en philologie, elle vivait seule
dans un petit studio près de République. Ellen parcourut en
diagonale quelques pages du dossier constitué par Nelle, visionna
quelques-unes de ses vidéos. Elle la regardait évoluer, parler,
rire, chanter. Elle se leva, approcha du miroir, fixa attentivement
le visage de Zoé. C'était Blanche, il n'y avait aucun doute.
Nelle
s'était connecté à tous les comptes de Zoé. Il avait parcouru son
agenda afin de connaître ses habitudes. Pour financer ses études,
elle travaillait chez un fleuriste près de la gare Montparnasse. Une
chaîne de magasins de fleurs ouverts vingt-quatre heures sur
vingt-quatre. Les mardis et jeudis, elle quittait le magasin peu
avant le dernier métro. Seul le compositeur automatique offrait
alors aux amants de la nuit quelques bouquets personnalisés. Ellen
but un dernier verre de vodka et fuma encore. Il était presque dix
heures du matin ce dimanche, le chant de la circulation n'était
qu'un murmure de l'autre côté des murs de la propriété,
lorsqu'elle tira le lourd rideau de la fenêtre et fit pivoter le
miroir pour effacer le reflet de Zoé de sa psyché.
Le mardi
suivant la neige semblait tomber au ralenti. Paris grelottait et Zoé
somnolait. Il était minuit et elle commençait à mettre en ordre le
magasin sous l’œil de la caméra de surveillance. Nelle la
regardait faire dans le silence de la vidéo. Zoé se dirigea vers la
porte pour tirer le rideau lorsqu'apparut dans la vitrine la
silhouette svelte d'une femme qui frappa à la porte. Zoé lui fit
signe d'utiliser l'automate. La femme portait un châle sur la tête,
un manteau au col en fourrure et des talons hauts qui avaient cliqué
sur les pavés numériques de la carte graphique de Nelle au moment
où Ellen introduisit sa CB. L'I.A. pénétra le système du
fleuriste robotisé. Sur l'écran auquel faisait face Ellen, les
traits de Nelle apparurent. Un clin d’œil et sur l'écran noir ne
clignotaient plus que les mots « hors service ».
Zoé,
s'apprêtant à sortir, entendit jurer la cliente qui se planta
devant elle. Elle lui expliqua qu'elle venait d'arriver à Paris,
qu'elle rejoignait un homme qu'elle avait beaucoup aimé et qu'elle
n'avait pas revu depuis six ans. Elle avait vraiment besoin d'un beau
bouquet. « S'il vous plaît mademoiselle. » soupira Ellen
en retirant dans un geste de star hollywoodienne d'un autre siècle
ses lunettes noires. La cliente proposa de jeter un œil à
l'automate pendant que Zoé ferait son bouquet. Ensuite elle la
déposerait chez elle en taxi. La jeune fille réfléchissait en se
tordant les lèvres. « Vous vous y connaissez en automates de
ce genre ? » La cliente esquissa un grand sourire. « Ne
vous inquiétez pas. Je suis ingénieur en sciences cognitives,
spécialisée en systèmes artificiels intelligents. Ce joujou ne me
posera aucun problème. » Zoé se mit au travail et Ellen
ouvrit le capot du fleuriste robotisé. « Il fait chaud ici,
dites-moi. Comment vous appelez-vous, » « Zoé, répondit
la jeune fille. Oui j'ai eu chaud toute la soirée. Ce putain de
chauffage doit encore déconner. Oh ! excusez mon langage. »
Dans le reflet de ses verres fumés la Reine aperçut l'éclat du
sourire de Nelle. « Ce n'est rien. Vous voulez un jus de
fruit ? J'ai toujours une petite brique sur moi. » Zoé
acquiesça et Ellen farfouilla dans son sac à main. « Ah,
qu'est-ce que je disais... un jus de pomme. »
La cave
de l'hôtel particulier d'Ellen. La terre battue, des murs blanchis à
la chaux. Un vieil atelier de bricolage en bois épais. Un étau. Des
néons bleutés baignaient la pièce d'un halo irréel. Elle ouvrit
les yeux. Le sol tanguait, sa tête dodelinait. Zoé se réveillait à
peine, son cerveau battait la chamade. Après quelques minutes, elle
parvint à redresser la tête. Sur le mur face à elle, un miroir,
immense. Et dans le reflet, il y avait cette femme, poignets et
chevilles enchaînés au mur. Zoé sentit qu'elle était entravée.
Elle se voyait bouger mais... Mais ce visage ! Ce visage ne
pouvait être le sien. Pas déjà. Pourtant sous le calque des années
c'était bien sa figure. Elle poussa un cri que réfléchit son image
flétrie. Zoé pleurait, tremblait.
La voix
basse et métallique de Nelle résonna sous la voûte du caveau.
« Calmez-vous, mademoiselle. » Zoé fit un bond,
immédiatement arrêtée par ses chaînes. Elle se blottit contre le
mur. Ses yeux cherchaient de tous côtés. « Écoutez-moi ! »
Zoé frissonnait de tout son être. « Vous allez mourir. »
Zoé esquissa un nouveau bond, mais se retint. Elle éclata en
sanglots. Elle tressaillit, puis ses jambes et ses bras se
relâchèrent. « Calmez-vous. » Elle s'enfonçait dans le
sol, comme avalée par la terre.
La porte
métallique claqua et Ellen fit son entrée. Elle portait ses
lunettes de soleil et une longue robe noire. « Arrête de
chialer, petite salope ! » Sa main fine et baguée fit un
aller-retour sur les joues de la jeune femme, puis la saisit par le
col de son uniforme. Les chaînes tiraient sur ses membres.
« Pourquoi tu m'as volé John, hein, petite pute ! Tu vas
crever, sale chienne ! » Elle la rejeta au sol. Zoé était
tétanisée. Elle parvint à bredouiller quelques mots au milieu de
sanglots. « John ? Qui ? Connais pas. Je. Je sais
pas. Je pas, comprends pas. » « Ta gueule ! Tu m'as
volé le seul homme que j'ai jamais aimé ! Nous formions un
beau couple. Des petits génies des systèmes intelligents. Mais
quand tu as commencé à grandir, il a retrouvé dans tes traits ceux
de ta mère. Il s'est éloigné de moi. Il s'est désengagé de notre
projet... notre bébé ! Il voulait profiter de sa fille. Et moi
je n'avais plus qu'à le regarder te regarder grandir ? Oh non !
Un des week-ends où il donnait une conférence, tu avais 12 ans, je
t'ai tuée. J'ai cru t'avoir tuée. Je t'ai empoisonnée et j'ai
maquillé ça en accident. Je t'ai laissée tomber du balcon de ta
chambre. John est arrivé quelques minutes seulement après les
pompiers. Il est parti avec toi en ambulance. Après ça, il m'a
appelée une fois, pour me dire qu'il ne pouvait plus rester ici,
qu'il ne pouvait plus rester avec moi. Il ne savait pas ce que
j'avais fait, mais il me reprochait de ne pas avoir empêché ta
chute. Je ne l'ai plus revu, jusqu'à... Mais je sais que tu as
survécu et qu'il n'a vécu que pour toi... tu me l'as enlevé. Et
maintenant il est mort ! »
Zoé
regardait Ellen avec des yeux emplis de terreur. Sur ses pupilles
dilatées se lisait toute l'étendue de sa détresse, de son
incompréhension. Sa tête était agitée de petits mouvement
saccadés et son visage se crispait par intermittence. Son ventre
était noué et elle s'était fait dessus à plusieurs reprises déjà.
Elle avait froid, elle avait peur. Pourtant elle leva le regard vers
sa tortionnaire : « Je ne comprends rien à ce que vous
dites. C'est pas moi ! Je suis pas celle que vous croyez !
Je vous l'jure. Vous vous trompez. » Zoé la suppliait de
l'écouter. Ellen lui avait tourné le dos et marchait d'un pas
chaloupé vers la sortie. Elle se retourna dans l'encadrement de la
porte et lui cracha : « Ta gueule, Blanche ! Ferme ta
putain de gueule ! Très vite tu me supplieras de mettre fin à
tes souffrances. Très vite ! » Elle claqua la porte.
La
solitude glaciale de sa geôle imprégnait les vêtements, la peau et
les os de Zoé. Les moments de solitude et de terreur intérieure
étaient entrecoupés par la furie de la cinglée distinguée. Zoé
baignait dans sa merde, sa pisse et son sang. Sa veste était trempée
et lui glaçait le corps. Il n'y avait plus ni nuit ni jour. Elle
répétait en boucle qu'elle n'était pas Blanche. Parfois elle le
hurlait, d'autres elle le susurrait. Quelques fois Nelle lui
répondait. L'intelligence artificielle le savait mais ne pouvait
aller contre la volonté de sa conceptrice, contre l'instruction
d'Ellen. Lorsque John était parti, il n'était qu'une œuvre
inachevée à laquelle la Reine avait ensuite transmis ses propres
fêlures. Zoé avait faim et soif.
Après
des jours de cet enfer Ellen parut une nouvelle fois. Mais cette
fois-ci nulle robe habillée ni même de verres fumés. Elle portait
une blouse blanche, un masque de chirurgien lui barrait le bas du
visage et de larges lunettes en plastique lui masquaient le regard.
Zoé hurla en la voyant. Ses jambes et ses bras tiraient de toutes
leurs faibles forces sur les chaînes. Elle ne distinguait que les
yeux cernés de rides de la marâtre qui sortit de sa blouse une
seringue et la piqua. L'engourdissement qui étreignait Zoé devint
plus intense, à tel point qu'elle ne savait plus si elle avait chaud
ou froid. Ellen l'installa dans un fauteuil, lui attacha les poignets
aux accoudoirs et les chevilles aux pieds du siège. Toujours face au
miroir.
Les
bruits résonnaient étrangement à la conscience de Zoé. Chaque
mouvement de sa geôlière traînait dans le temps et l'espace. Une
fenêtre s'ouvrit à la surface de la psyché et le visage de Nelle
se matérialisa. Celui d'Ellen emplit le champ de vision de Zoé. Sa
voix lointaine parvenait en écho à la jeune femme. « Blanche !
Oh, tu m'écoutes ? Tu vas souffrir ! » Elle avait
décollé son visage de celui de sa victime, tapait du bout de
l'index sur son crâne. Zoé vit un éclair argenté scintiller
devant son regard brumeux. Une lame ! La Reine s'écarta un peu
sur sa droite pour que la jeune fille puisse admirer son reflet. Elle
la vit enfoncer la lame dans son sternum. Zoé ne sentait rien, son
corps dormait profondément. Cependant elle voyait son reflet fané
être torturé. La Reine lui tailla les tétons, lui saigna les
seins. Les reflets, l'I.A. en diffusait des ralentis, des gros plans
en petits montages à la cruauté mise en scène. Zoé défaillit.
« La
mort de John l'a profondément ébranlée. Elle l'aimait toujours. Et
elle continue de l'aimer. Elle a besoin de tuer Blanche encore et
encore. Si elle ne le fait pas, elle finira par se supprimer. Moi, je
suis là pour la sauvegarder. Je crois que si je pouvais ressentir ce
que vous nommez l'amour, le mien lui serait à jamais voué. »
La voix inhumaine de Nelle se répétait, comme l'écho d'une
condamnation. Zoé ne dormait pas vraiment, ses fers l'en
empêchaient, mais elle errait dans une demie-conscience déchirée
de décharges de peur et de douleur. La plupart du temps elle était
seule face au reflet de sa vieillesse qui ne viendrait jamais.
Un jour,
après l'avoir attachée à la chaise, Ellen badigeonna son visage
avec un produit qui lui glaça la peau. Ellen recula, pencha la tête
sur le côté, comme pour trouver l'angle qui mettrait le mieux en
valeur son œuvre. Elle se dirigea ensuite d'un pas léger vers le
rideau au fond du caveau. Elle claqua des doigts et une symphonie
introduisit son premier mouvement. « Il faut que je te présente
quelqu'un. » Elle tira sur une cordelette et le voile tomba au
pied d'un androïde. « Laisse-moi te présenter ton frère,
Nelle ! » Elle se retourna vers l'androïde. « Nelle,
ta sœur Blanche. » Les yeux du robot s'allumèrent. D'un pas
souple il s'avança vers Zoé. Ellen sangla le front et le cou de la
jeune femme. Nelle prit un scalpel et commença à lui décoller la
peau du visage. Cette fois-ci elle sentit quelque chose, comme l'écho
d'une lointaine griffure sur sa face.
Lorsqu'elle
retrouva ses esprits Zoé était seule. Son regard tanguait entre ses
seins. Les entailles avaient été nettoyées et elles ne saignaient
plus. Elle leva difficilement sa tête et son regard sur la psyché
face à elle. Elle poussa un cri d'effroi. Son visage n'était plus
même celui vieilli auquel elle avait fini par s'habituer. Le haut de
son visage était recouvert d'un masque pour enfant, la figure
plastifiée de Blanche-Neige. Le masque laissait apparaître la
bouche et le menton, dont les chairs étaient à vif. La voix dans sa
tête hurla si fort en elle qu'elle finit par réveiller la douleur.
Zoé sentait les morsures sur sa poitrine et les déchirures de son
visage. La douleur gagnait son esprit, desséchait sa volonté. Ellen
entra dans la pièce. Le visage de Nelle papillotait à la surface de
la psyché, là où se refléterait la dernière scène. La Reine
s'avança vers Zoé et vrilla ses yeux d'un bleu glaçant dans la
coquille noisette vide du regard de sa proie. « Blanche ! »
Zoé releva la tête. « L'heure est venue ! » Elle
fixait droit devant elle, les traits de Nelle dans la glace. Ellen
évoqua le suicide de John, la voie de chemin de fer, le train
percutant sa voiture. Zoé aperçut l'I.A. lui décocher un clin
d’œil.
La Reine
s'approcha du petit plateau sur lequel elle avait disposé une belle
pomme rouge, juteuse et une seringue. « Tu veux croquer dans
cette pomme ? » Zoé salivait sans s'en rendre compte et
croqua à pleines dents le fruit empoisonné. Très vite elle se mit
à convulser et à vomir. Puis des diarrhées sanguinolentes lui
déchirèrent les entrailles. Alors que Zoé agonisait, Ellen lui
ouvrit la cage thoracique, en sortit le cœur et sectionna les
artères. Le cœur pompa encore un peu, crachant puis crachotant le
sang qu'il avait encore en lui. Le corps de Zoé fut secoué de
mouvements réflexes puis s'affaissa.
Ellen
plongea son regard dans celui de Nelle, dans son illusion glacé. Ils
se réfléchissaient l'un l'autre à la surface de la psyché, comme
les réverbérations de leur dualité. Elle était resplendissante
dans sa blouse blanche maculée de sang, tendant dans la lumière du
petit jour filtrée par d'étroites ouvertures le cœur de Zoé dans
son poing rageur. Nelle sentit dans son cerveau une décharge
électrique, comme la vague artificielle de la satisfaction. L'I.A.
recherchait cet écho dans chacune des mises à mort, ce frisson
ressenti lorsqu'il avait immobilisé la voiture de John sur le
passage du train. Ce même vertige qui avait fissuré l'âme de la
Reine six ans auparavant.
